Так и подохнет он неприкаянным,
Тот самый упертый идеалист!
Для него кривоваты стыки на кафеле,
А еще белый цвет недостаточно чист!
Не найдет никогда блажь покоя
До тех пор пока не помрет!
Да и то, провожая молча обои,
Взгляд споткнется о вспученный борт!
Такова уж пустая мятежность
Полубога перфектных начал!
Он измерит с легкостью нежность,
Но сам не достоин отнюдь излучать.
Он всегда не особо доволен,
Даже когда недостаточно зол!
Всё созидает как-то невольно
И сам разрушает сквозь критики взор.
Слабость находит в поддельном восторге,
Дыхание смерти - в небрежных вещах.
Он сатанел от скрипов порога
И ношу тащил на невзрачных плечах!
В самолюбии тот - сверхпуританец,
К себе аскетичен довольно и строг!
Он мог обозлиться на движение пальца,
Но злился и правил! Как вдруг занемог.
Вся жизнь в этом поиске вечном,
Вся жизнь - просто лист из идей.
Всё жилился он, мечтая беспечно!
Всё же мир!.. Но мир оказался прочней!
Так и подох глубоко неприкаянным,
Неповторимое что-то создав на земле!
Дело, как видно, не в стыках на кафеле,
Идеалом живет его верность себе!
