Пыль

Рукоплескания как плескания души за край. 

Снимают камеры покрытые коростой роговицы:

Ты не молчи, ты только отвечай - 

За 40 дней поста взрываются как волдыри все действия и лица. 

Как сжалось что-то от поломанной рябины. 

При просьбе отойти ушли, забывшие коснуться дна. 

И плюнуть надо в черта не наполовину, 

Входя в живые воды, чтоб узреть Христа. 

Ты скажешь все хорошие и нет иных:

Откроешь двери каждому, не прочитав страницы, 

И как-то безразличен крест и некрасивый стих. 

Туда, где ликовали овцы, забрели волчицы. 

И без вести исчезли те, кто радовался дню, 

Кто просто улыбался всей природой, 

И в воздухе летало кроткое люблю. 

И небо отзывалось той же нотой...

Осталось жить и так дышать, одев свои мундиры, 

Чтоб пули перемалывать в муку, 

И ей осыпать ту тропу, 

С которой наблюдают наши командиры...