Есть сказка про далёкие пустыни,
Где средь барханов ночью ветер жнёт песок
Есть сказка про снега, где сердце стынет
Есть сказка про поля поросшие узорами осок
Там, в этой сказке в людях нет немилосердий
Под небом чистым, в свете звёзд там все равны
Там за десятую секунду систолы предсердий
Проходит кровь из дальних рек до головы
И в сказке этой есть герой, но нет злодея
Там нет ни зла, ни горя, ни, тем более, тоски
Как нет и клеток вируса, которым я болею
Когда озноба лёгкие, но твёрдые,
холодные тиски
Сжимают моё тело, как щипцами сахар
Сжимал я по утрам, пред тем как выпить чай
Лежу в бреду. Ночь, день. А где-то в поле пахарь
В ознобе том же содрогается, но шепчет: "Привыкай..."
Я не из тех людей, кто вечно привыкает,
К невзгодам жизненного, длинного пути
Я не из тех глупцов, что дом свой покидают
Идут по улицам, хотя уж точно не хотят идти
В протьме всех улиц, где сверкал бесцветным солнцем
Фонарь над головою у больных людей
Туда я по ночам высматривал в оконце
Наброски мне приснившихся давно идей
Я перебрасывал их с улиц на бумаги
Чтоб было им, как в сказке старой хорошо
Я перебрасываю рифмы, строчки, саги
И ни один абзац из моих хватких пальцев не ушел
А засыпая, я всё вижу ту же сказку
Где счастье есть у всех, не только у меня
Когда к хорошему уйдёт людей опаска?
И кто же спит, ответ на тайный мой вопрос храня
