Маленький бог сидит на коленях отца.
В детских руках его греется пластилин:
Он создатель…
И проклят создать
Акварельное море
И хрупких детей-солдат,
Белых фарфоровых чаек –
Тебе решать,
Что для тебя мир –
Белый шум?
Гулкий взрыв?
Грохот?
Я поэтому больше и не пишу,
А если пишу – плохо.
Только вряд ли на всё это месиво хватит сил.
Если все мы уйдём на войну,
Для кого мир?
Небо, проверка связи:
Я не о том просил,
И я не о том прошу:
Ты говорило: «Ползи.»,
Я отвечал: «Ползу.»
И я полз –
Сломленный воин,
Испуганный злой шут:
Вопреки временам, Тебе,
Затяжным эпохам.
Оттого, наверное, и не пишу,
А если пишу – плохо.
Если я камень,
Брось меня просто вниз.
Если я не достоин этой твоей «борьбы»:
Поврежденный и уничтоженный механизм,
То лиши меня, небо, пожалуйста, этих битв.
Если все мы уйдём на войну,
Для кого жизнь?
Я теряю на карте извилистый свой маршрут
И меняю на крик незаметно-неслышный шёпот:
Оттого я больше и не пишу,
А если пишу – плохо.
Если все мы уйдём на войну,
Для кого строки?
Если все мы уйдём на войну,
То кому ждать?...
Если все мы уйдём на войну…
Если все мы уйдём, то
Создатель был проклят создать…
