Не до птиц

Снова птицы запели, но мне не до птиц,

Яд сомнений и страхов стекает с ресниц,

Расплываются строчки в блокноте.

Чтоб небольно упасть – надо мягко стелить,

Но упал – и падения не отменить,

Я напрасно мечтал о полёте.

Покажите-ка, что вы тут пьёте.

Это просто вода, не коньяк и не ром,

Первобытный Адам с неизъятым ребром

Из былого глядит на потомков,

Он не знает ещё, что меж злом и добром –

Непрерывная боль, нескончаемый стон –

И узлы паутиночек тонких.

Но плоды догнивают в котомках,

Потому что вода – это просто вода,

И дела, как слова, утекут навсегда

В те края, где вины не бывает...

Утекут – в никуда, утекут – без следа,

Утекут – и окажется почва тверда

Под ногами... Трава ножевая,

Прорастая, асфальт разжимает,

Разрывает бетон обступающих стен,

Выжигает на сердце узор новостей

О весне, не для нас наступившей...

И не ври, что тебе хорошо в темноте,

В темноте – всё не то, в темноте все – не те,

Что при свете... Об этом – не пишут,

Этот факт в небе звёздами вышит.

Только звёзды ныряют, как в дым, в облака,

В неизвестность, где всякая ноша легка,

Где любая надежда – прочнее,

Чем на этой земле, где коварство зеркал,

Где разверстые пасти оскаленных скал,

Строгость дня – и тягучих ночей яд,

Где болезни – и трудность леченья...

И не скажет никто, как страшна эта боль,

Ведь слова не всегда остаются собой,

Превращаются в крошево звуков...

Только надо запомнить, что Бог есть любовь,

Только надо понять, что любовь – это Бог,

А не бой, век – тоска о минутах...

Дни уходят – должно быть, зовут их

В край, где жизнь назовётся судьбой...