Приходит ночь...

Приходит ночь в расшитом снами платье,

Рассматривает нас, ещё не спящих,

Оставшихся о дне ушедшем плакать…

Заглядывает ловко в каждый ящик,

Распахивает старые шкатулки…

А что тут? Пустота? Обрывки эха,

Частицы жизни прожитой, задумки,

Едва ли воплотимые… Об этом

Не знает день грядущий. Только тени

Выходят из предметов на свободу,

Отходят дальше, дальше – и на стены

Стекают вереницами узоров,

Корнями в мутном сумраке сплетаясь,

Движениями – вверх стремясь, как будто

Устали разрываться в танце таинств,

Шататься на краю… Да будет утро,

И тени ввысь вспорхнут, как птичьи стаи…