Всё больше в стол.
Всё меньше напоказ.
Беру листок и думаю: сейчас
В конце концов получится.
Но нет.
В ряды скопцов встаёт ещё сонет.
Сойтись словам и склеиться в псалмы,
Не утеряв ни магию, ни смысл,
Никак.
Довлеет дневи зло его
И на излом проводит болевой,
Едва не о насущном говорю.
Всё чаще false.
Всё тяжелее true.
Но кто-то ждёт на том краю сети
Касания.
Вот, новое.
Прочти.
