Я давно ничего не пишу, ни о чём не прошу.
Каждый звук для меня - только белый назойливый шум.
Где другие поют, я привычно срываюсь на вой,
Пахну страхом, и, тленом, и болью, и "Красной Москвой"
Я живу в том краю, где положено правильно жить -
Прозябать, пробиваться, вертеться, как будто ужи
На большой сковородке. Я - там, где не принято всё,
Где не приняты все, кто инаков, кто мог быть спасён
Даже собственноручно. Там - клетка для всяческих птиц,
Там любое сражение - Krieg, и, конечно же, blitz,
Там, где я остаюсь, места нет разве только что мне,
И я знаю, что сгину бесславно в ближайшей войне,
Если только не выйду в полуночно-стылую хмарь,
Из которой звучат голоса. Там мерцает фонарь
И доносится топот копыт, и дорогой прямой
Вслед за Дикой Охотой* смогу я вернуться домой.
*существует поверье, согласно которому вышедший навстречу Дикой Охоте человек может оказаться в другой стране, если при встрече будет хранить молчание.
