Где поэты? Разлились по лайну?
Где пророки, битые отчизной?
Бит таланта просто не намайнить,
Кинчик глянув о геройской жизни.
Ведь герои только на экранах,
В жизни же - своя рубаха ближе.
Мало ли, что в божеских там планах,
Но поэт погиб бы в этой жиже.
Где пророк, чтоб уголь вместо сердца,
Жаждою духовною томимый?
Наш "пророк" зажжёт - так лишь с прЫнцессой,
Мнущейся немного, ну и мнимой.
И споёт потом он ей в беседке:
"Губы твои дутые люблю я!"
Вот "пророк-поэт" ваш - малолетка
С навыком акына-стихоплюя.
Где поэты? Слились в пубертате,
Хвост поджали, ссут и пишут буквы,
Слитые в одно, на автомате,
Смытые, как смысл пошлой шутки.
Тут скачался новый кинчик, кстати,
Заходи, ведь я и сам не верю.
Где поэты? Спрятались все в чате
С персональным древним страха зверем.
