Укутанная в плед у морского берега, сижу, читая интересную книгу.
Громоподобные падения волн на взволнованную рябь морского полотна не отвлекают от занятия.
Поблизости находятся люди, подобно мне, любуясь природой.
С разным настроением и лицами, они занимаются привычными делами - грустят, быть может, радуются, пребывают в раздумьях, или же кидают гальку о воду, играя в "лягушку".
Вдали проплывают корабли. За ними стайки чаек, добывающих рыбу, в стремлении обогнать судоходное нагромождение.
Вечер, который наступает незаметно, напоминает о доме.
Если была бы возможность остаться жить у моря,
то приняла бы ее без малейших раздумий.
Не в город бы отправилась, где всё бурлит в извечной суете, а поселилась бы на берегу, в уютном домике.
И нет стремления вернуться в каменную тюрьму, узнав однажды спокойствие и приторный запах соли.
Убежать. И жить у моря.
Здесь вечерами брести по променаду, освещенному фонарями, и в шторм гулять, и в бурю, и в метель, и даже в солнце, провожать глазами закаты дивные, наряду с подобными рассветами.
Я вдруг подумаю, ведь до поры до времени продолжится такая жизнь, в извечных перебежках, решив что - то где - то лучше, где нет меня.
Вполне возможно, что прожив у моря месяц, год, десяток лет, я захочу вернуться.
Мне надоест то, что прежде я считала лучшей версией своей жизни.
Нужна ли будет после этого та самая мечта, которой я так слепо повинуюсь?...
