Мэгги

В Джорджии, Мэгги, время плавится медленно.

Океан безутешен и, знаешь, здесь очень ветрено.

Твои письма читать – для меня это, милая, роскошь.

Только ветер бьет по щекам … за тебя… и наотмашь.

Мэгги, ты пишешь, что мне с тобой было скучно.

И я представляю, как ты плачешь беззвучно.

Но это не так. Мне скучно с самим собою.

Это, милая, с детства, я просто привык быть изгоем.

Я хотел измениться, я грелся твоей теплотою.

Я как мог, прижимался к тебе холодной щекою.

Но я понял одно, мне ни с кем никогда не согреться,

Пока сам не смогу разжигать тепло в своем сердце.

А пока у меня внутри ни искры, ни пепла.

Мэгги, ты разве не видишь, ты разве ослепла?

Ты готова отдать мне свой жар, да он не поможет.

Я в душе, понимаешь, в душе своей обморожен.

Я измучил тебя и себя, я это знаю.

Но я сам добуду огонь, я тебе обещаю.

Неспокойно стало у нас, все твердят про торнадо.

Ты пока сюда не приезжай, Мэгги, не надо…