В Джорджии, Мэгги, время плавится медленно.
Океан безутешен и, знаешь, здесь очень ветрено.
Твои письма читать – для меня это, милая, роскошь.
Только ветер бьет по щекам … за тебя… и наотмашь.
Мэгги, ты пишешь, что мне с тобой было скучно.
И я представляю, как ты плачешь беззвучно.
Но это не так. Мне скучно с самим собою.
Это, милая, с детства, я просто привык быть изгоем.
Я хотел измениться, я грелся твоей теплотою.
Я как мог, прижимался к тебе холодной щекою.
Но я понял одно, мне ни с кем никогда не согреться,
Пока сам не смогу разжигать тепло в своем сердце.
А пока у меня внутри ни искры, ни пепла.
Мэгги, ты разве не видишь, ты разве ослепла?
Ты готова отдать мне свой жар, да он не поможет.
Я в душе, понимаешь, в душе своей обморожен.
Я измучил тебя и себя, я это знаю.
Но я сам добуду огонь, я тебе обещаю.
Неспокойно стало у нас, все твердят про торнадо.
Ты пока сюда не приезжай, Мэгги, не надо…
