Город, набитый камнями и металлом, вырезан в твоем сердце,
И обитатели его – люди, одетые в разноцветное хаки.
Здесь в метро запрещено прислоняться к дверце,
А во дворе твоего дома в любую погоду *бутся собаки.
По телевизору в программе канала «Культура»,
Гости говорят об эстетики военной цивилизации.
На углу соседнего дома есть хорошее место - ментура,
Там работают профессионалы ментальной мастурбации.
Они с удовольствием тебе докажут, что ты – никто,
Да и ты сам уже давно все про себя знаешь.
Ты ненавидишь эту страну и все ее дерьмо,
Но даже эту ненависть к ней ты в себе отрицаешь.
Ты не помнишь родителей, да и вообще – свое прошлое,
Когда каждый день идешь на работу, а потом – с нее.
В этой жизни тебя цепляет лишь что-то очень-очень мощное,
Например, чувство в сердце, ужаленном змеей.
И ты, конечно, знаешь, что в нашем круге ада все стоит денег,
А чувства стоят дороже лишь в силу их уникальности.
Но так странно ощущать биение крови в височной вене,
Когда ты встречаешь этого человека в своей реальности.
Когда ты берешь его за руку с тонкими пальцами,
И не замечаешь, что тебе за шиворот падает ноябрьский снег.
Тебе кажется, что ты успел с ним уже по*баться,
Хотя, на самом деле, ничего и не было, кроме мелко дрожащих век.
И что-то теплое возникает в твоей груди и подкатывает к горлу,
И ты садишься на скамейку, потому что просто не можешь стоять.
Дрожащими руками ты обнимаешь любовь и вспоминаешь школу,
Где ты учился любить, но научился лишь только бухать.
Сейчас ты любишь себя и весь этот город, набитый деньгами и ложью,
И даже искусанные в кровь губы почти не болят.
Ты устал носить хаки, когда хочется крикнуть: «Прощай!» оружию,
Ведь даже собаки в твоем дворе давно уже спят.
16/10/2006
