И Пушкин шёл не по пустыне слов,
Вокруг цвели сады и пели птицы,
Град Эпоса, Частушечье село –
Найдёшь, где прикорнуть, испить водицы;
Высоких штилей медленный закат,
Сказаний кряж, былинное предполье
–
От тысячи ручьёв его река
Сил набрала для русского приволья.
Сегодня же – бреди сквозь бурелом,
Взвалив багаж словесности на плечи,
Кайлом, бензопилой и топором
Проламывая путь потоку речи.
Железный век, стальные удила,
И шпоры больно бьют в бока Пегаса,
Но много лет земля не родила
Достойного преемника ни разу.
Мертвым-мертва кастальская вода,
И роща языком отговорила
Давно, и даже бедная руда
Занудно переплавлена в перила.
Но всё равно – трудись, потей, ищи!
Без сил ложись – и подрывайся снова
Во тьме тащить и поднимать на щит
Посредственностью раненое слово.
