книги делают нас начитанными дураками.
патологическими всезнайками.
с новыми отростками тупых идей:
- начать новую жизнь
- научиться любить людей
- выйти замуж за принца, родить от него детей
и, того и гляди,
сама превратишься в героиню романа,
какого-нибудь провинциального писаря, который и на мир-то глядит сквозь стаканное дно.
одинок так, что и выпить-то не с кем,
говорит сам с собой лишь о будущем и былом.
он небрит, свитер на нем измят.
все, что приносят продажи идет на коньяк,
хотя алкоголь давно его не берет.
и все пишет и пишет, вот идиот,
книги, котором никогда не стать знаменитыми.
он знает об этом, но все равно немного разочарован.
