Зацветет ли расстрельный апрель
на устах, перепачканных кровью?..
Солнце вряд ли надолго запомнит
подожженную страстью постель.
Ржавый вой ветра вновь в унисон
подпевать будет ль душам-ранеткам,
по которым когда-то так метко,
но бездумно стрелял купидон?..
Исполинами крон шелестя,
древ полкИ побредут ли на площадь,
где уже трижды хрОмую лошадь
поведут на закланье вождям?..
И, сбегаясь со всех уголков, -
иль сбегая? - слепые мурашки
лжетепла все наденут фуражки.
Да зайдутся бряцаньем оков...
