Ах, эти дни, последние в году,
Что прочь спешат, едва успев начаться!
Как дети, мы предвестницею счастья
Считаем их смешную чехарду,
Хоть знаем: там, в мучительной дали,
Где б третье всласть листать тысячелетье,
Мы, словно пыль, осевшая в кювете,
Неотличимы будем от земли.
