Улыбкой на заплаканном лице цветёт апрель.
Подумаешь - в пруду струится осень,
И ветер на открытой коже
Напоминает дерзостью капе́ль.
Гримасой на студенческой доске висит февраль.
Студёный и замученный до хруста,
В его глазах Марселя Пруста
Таится дикостью печаль.
Осколки дома ветхими руками мечет май.
Ему, похоже, некуда вернуться.
И не уйти, и не проснуться ,
И не увидеть невзначай.
С погрешностью кончается сентябрь. Берётся серым.
И Бродского луна не в двадцать ватт.
Я слеп, подбит и .... виноват.
Но всё же Ваш. Дежурный по апрелю.
