От мировой возни открывшиеся раны навряд ли заживит до свадебки Земля. Что миловать-казнить сквозным серпом Мораны, когда и так сойдёт. На лоскутки деля, на глобус натянув, холстину для утопий, беснуется Зима. Её веретено прядет само собой. У власти привкус жопий, однако так оно теперь заведено, что истины щепоть прибавив к алкоголю, а далее разбив посудину пусту, смиренно преклонясь, вымаливаешь волю. Проснись, дурак, и пой - на лоб тебе звезду.
02.02.2021
