Хотя красотка Смерть с годами все безносей, её ещё поют словами на меду. Гони, Макар, телят, туда где черти носят шапчонки-бубенцы и хоровод ведут в бескрайние поля. Да бог с ним, с этим мясом - всего свирель и кнут - на деле твоего. Хоть Велеса восславь, как раньше славил Спаса - Вселенная глуха, и значит, ничего не выгорит уже - все выгорело ране и даже добела - рассеялось, ушло. И сколь теперь ни вой о барине - тиране, а некуда и бить вспотевшее чело, в котором бродит мысль - от уха и до уха прорывши борозду, уже и не одну. По вольности твоей - ни русскости, ни духа. Гони, Макар, телят - глядишь, и помянут.
01.02.2021
