Театр

Нам еще далеко до финала.

В старом бархате красных кулис,

что знаменами были сначала,

мы столкнулись с тобой, обнялись.

Где-то рядом, внизу, в темном зале

в ожидании дышит толпа.

И двух слов мы с тобой не связали,

а уж сыплется снега крупа.

И шипит режиссер наш великий:

– Больше темпа! Гореть, как огонь!..

А тебе я принес земляники,

а ты медлишь, уткнувшись в ладонь.

И куда нас, куда нас торопят?

Скоро занавес рухнет, шурша…

– Этим кончится жизненный опыт? –

пораженно тоскует душа.

Час всего-то и был нам отрадный:

на заре, на заре незакатной

мы трудились, тащили свой крест…

и мы верили – не надоест…

Не включайте свой свет беспощадный.

Не вставайте же, ангелы, с мест.

2000