Бутон

Если вскрыть мне горло,

я стану розой—

сердито-бордовым знаком любви,

и капли печали густого мороза

застынут росой на моей крови;

стебли рук упадут на дорог перевал,

выпуская пушистых шипов отару—

будут стеречь, чтоб никто не сорвал

лепестков для альковного дару;

бетонным гнёздам встав вперекор

я буду цвести, выпуская краску,

и плавить ваш охладелый взор

своей новой цветочной лаской.

Я—есть красота! И на моём затылке

прорастут бутоны, пробивши плоть:

Я—русский цветок стеклянной бутылки—

розой воспряну,

коль горло вспороть!