Мои мысли наполнены порохом,
Я взрываюсь от каждого шороха.
Славный навык - давно притворяться,
Уступив право жить сублимации.
Неуместно, нелепо, неправильно,
Не хочу вспоминать холод кафеля...
Не скажу, утаив сердца топот.
Для меня каждый взгляд - просто топливо.
Просто топливо, топливо, топливо -
Все, что чувствую, знаю и помню я.
Это - синяя жидкость чернильницы,
Оживающая на страницах,
Это ветер внутри несмолкаемый,
Это гнев на себя за молчание,
Это клоки бумаги по дому...
... И спокойствие внешне знакомое.
Мне нельзя. Эти строчки со скрипом
Я царапаю каменной глыбой -
Никакого другого решения,
Кроме творчества на поражение.
