меня полосило, на мне оставались раны,
кровь капала с пальцев осенним немым дождем.
и всё мне казалось, что жить ещё слишком рано,
и всё мне казалось, что небо горит огнём.
и думалось мне, будто сердце терзали звери,
и чудилось — я виноват или злые будни.
а всё было проще, но я, как дурак, не верил,
что это мне в спину стреляли родные люди.
