Ноябрь, проявляя скверный нрав,
Безжалостно деревья ободрав
До жалкой, неприглядной наготы,
Дождём плюётся, рвёт из рук зонты,
Стирает краски с неба и земли,
Чтоб радоваться люди не могли…
А может, дело вовсе не во нраве?
Он рад бы по-другому, да не вправе.
Он очень добр в душе на самом деле
И до смерти завидует апрелю!
Ему буянить вовсе неохота,
Но что поделать? Такова работа!
