Аллегория
в послесловии,
на заборе том —
выстрел в голову.
мысли по ветру.
будь по твоему.
что тут более
рассусоливать
путь окольный мой
в преисподнюю,
через сонный мир
алкоголика,
горькой долею
не наполнен был,
и запомнился
лишь мозолями.
с антресолей пыль,
плотным слоем спит
приспособившись
жить затворницей
затхлой комнаты.
а по городу
намалеваны
треугольники.
цепь там новая.
оцинкована.
но свобода ведь,
как оскомина,
для кого-нибудь,
малой толикой
в произвольном дне,
априори есть.
