открыв глаза, увидеть море,
шагами мерить мёртвый пляж,
перебирать клубок историй —
клубок запутанный — он наш,
из наших судеб — пары нитей,
завязанных в узлы событий,
солёных, сладких, горьких, бывших
с тобой и мной, но кем-то свыше
порядок жизни заведён:
крутиться белкой день за днём —
как будто бы себя искать.
Не смог найти? Пустяк! Опять
на новый круг, всё той же белкой,
за целью призрачной и мелкой
бежать, бежать, бежать вперёд:
— Скорей туда, за поворот!
— А море?
— Вечно! Подождёт!
