Как хочется,

открыв глаза, увидеть море,

шагами мерить мёртвый пляж,

перебирать клубок историй —

клубок запутанный — он наш,

из наших судеб — пары нитей,

завязанных в узлы событий,

солёных, сладких, горьких, бывших

с тобой и мной, но кем-то свыше

порядок жизни заведён:

крутиться белкой день за днём —

как будто бы себя искать.

Не смог найти? Пустяк! Опять

на новый круг, всё той же белкой,

за целью призрачной и мелкой

бежать, бежать, бежать вперёд:

— Скорей туда, за поворот!

— А море?

— Вечно! Подождёт!