Луна за облаком укрылась,
и над панельками висит.
Прошу, луна, скажи на милость,
когда она меня простит?
Не зябко вовсе и не грустно
душе во мраке пребывать.
Но только тонкое искусство
— мгновенье жизни убивать,
так чтобы в день оно воскресло,
не поворачивая вспять, —
одна моя ль могëт натура,
садясь в качающее кресло?
И дверь с разбитой фурнитурой
со скрипом жалким закрывать,
чтоб не сквозило и не дуло,
и падать замертво в кровать.
