Он говорит, что мне легко
Свой мир бумаге отдавать.
Но кто бы знал как глубоко
Порой приходится страдать.
Как слезы капают на лист,
Дрожит перо в моих руках.
Путь слов извилист и тернист
В рождённых муками стихах.
Ведь для меня писать - не дар:
Обнажена меж строк душа,
Когда горит в груди пожар,
Я уязвима и слаба.
И не могу найти покой,
Исторгнуть всю печаль и грусть,
Какой-то странной чепухой
На лист пристыженно прольюсь.
И буду отклик ждать его,
Любить, писать, и тосковать...
Пусть верит он, что мне легко
Свой мир бумаге отдавать...
01.03.18
