Мы мечтали вдвоём - разобьём на участке сад.
Там, где был водоём, нынче - взлётная полоса.
Там, где были поля - только жирный асфальт шоссе.
Дачный домик заполнит виниловый Джо Дассен,
зазвучит, перекроет турбин раздражённый гул.
Петь о Champs-Elysées - это все, что сейчас могу.
Ты уже никогда не вернёшься в наш старый дом.
С неба хлещет вода, и мне страшно остаться в нём.
Раскалённое золото молний разрежет тень.
Я почти растворяюсь в пугающей красоте,
выпивая до дна ошалевший озон весны,
и смотрю - у крыльца зеленится неоном сныть.
Нет, бояться не страшно.
Страшно, когда уже
понят принцип (и принят), как смерть выбирает жертв.
Липнет к нёбу солёный и влажный вчерашний сон.
Фатум крутит вальяжно уставшее колесо,
Морта ножницы точит, бельмо на её глазу.
Белый след раскроил неостывших небес лазурь.
Свет во мне угасает, надежда идёт на спад.
Сквозь тебя прорастает цветущий весенний сад.
