Мне все кажется, что я живу не своей судьбой, пленена, околдована уличной голытьбой, что бросает мне в окна комками песок и грязь. Все по пьяни. Как разглядеть средь граффити вязь старых рун на промокшей под вечным дождем стене? Не проси рассказать о моей-не-моей судьбе. Я живу за ту девочку с синим цветком в руках, что кудрями и сердцем пламя да в облаках, я краду ее, шаг за шагом. Любовь, года... Но и ей я не буду.
Точно не навсегда.
И теперь я свободный ветер, хоть вверх, хоть вниз, обнимая руками теплый зеленый бриз, что мелькает в зеленых моих колдовских глазах, разгоняя страх.
Я тот мрачный старик, в переходе стою метро, потому что мне только там и дают тепло.
Сотни судеб мне снятся пылью в оконном дне, я беру их, я все, все краду себе. А потом говорят: ты сейчас обо мне, ведь так? Наши судьбы похожи, какой их писал чудак?
Я молчу. Да, я вор, но ведь в этом не виноват.
Мне себя не вернуть назад.
