Жила себе ведьма, сушила травы и горя не знала одна в лесу. Но, если ты стала сюжетом сказки, тропинки кого-нибудь занесут. И будет неважно, насколько прочих добрее была ты до поры сей, тебе дорисует воображенье ногу костяную, змею в косе, кривые по-птичьи с когтями пальцы, недобрый глаз. Проданная душа.
И ты станешь чудищем, не пытаясь, и будешь чудовищно хороша: ночами на флейте играя тихо, их манишь, как Гамельнский крысолов, и люди спешат к тебе через чащу, как будто к охотнику сам улов спешит скорей в сети.
Что остается? И ты на огонь ставишь котелок. Раз сказка нуждается в злобной ведьме, то справиться лучше тебя кто б смог? Да, может, хотелось бы по-иному, но сказке противиться смысла нет.
Расходится слух, что в лесу есть домик из сахара, пряников и конфет.
