Авторское

Очень глупо и так нелепо

Мне, уставшему тихо жить

Быть…. Безвестным в себе поэтом,

Так бесславно стихи творить

Почему я пишу? Кто знает?

Кто рассудит мои стихи?

Ночь, когда ты меня оставишь?

День, когда мне простишь грехи?

Это глупо и очень странно

С изнасилованной душой

Думать, что умирать так рано….

Жизнь – верни мне рассудок мой.

Я не спорю, среди поэтов

Я, быть может, всего-то лишь

Занимаю чужое место,

Безыдейный поэт-плохиш.

Ухожу, не закрывши двери

И надеясь, что где-то тут

Меня вспомнят хотя бы звери,

На праздники позовут.

Если вспомнят, как я стихами

Обнимал эту злую жизнь.

Источая елей словами,

Как на крыльях пускался ввысь…

Значит, жил я для них, и только.

Значит, жил я совсем не зря.

Автор этих печальных строчек

Сын двадцатого января*

* 20 января - День Рождения автора стиха, день всенародного траура в Баку и день инаугурации американских президентов