Я стихи погружаю в пепел,
Разрываю стихи на чувства.
В декабре поэтический вымпел –
Это новый, иной вид искусства.
Рыжий кот с апельсинами слился.
Пахнет дымом и мокрой ёлкой.
Новогодний поэт с ритма сбился,
Белый стих вышивает иголкой.
И поэт тот до жути скромный.
Он не шлёпает стих сугробом.
Не пургует слова трёхтомно,
Называя весь мир дурдомом.
Он слова оброняет снегом,
Лёгкой россыпью безмятежной.
И вальсирует мир, весь в белом
Платье с кружевом нежным-нежным.
И закружатся звёзды в свете
Фонарей, по ночам не гасных.
И останется на планете
С зимой венчаный он внегласно.
