Кто вышивает шёлком, а кто свинцом, каждый судьбину шьёт себе по плечу. Так, королева? С извечною маской-лицом, с болью-улыбкой себе говоришь ты: «Молчу». Мать ворожила, пела заклятия в ночь, мать ворожила, долго молила богов. Всё отдала — лишь бы замуж ей выдать дочь. Душу родную избавить от рабских оков.
Так, королева? Покойница будто, бледна. Сини глаза твои, кровь словно, губы красны. Рыжих волос твоих ввек не сожжёт седина. Жаль, для души твоей тела застенки тесны. Нет здоровей никого и моложе тебя. Нету прекрасней, скромней нет, так что же грустить?
Бедная, мёртвым рожаешь ты третье дитя. Сыну-наследнику и до зимы не дожить.
Так, королева? Мужу совсем не нужна. Ты всё одна, вышиваешь чуму и смерть. Дар колдовской — ведь свобода тебе дана. Жаль, королева — тебя научили терпеть.
Каждому чуду на свете своя цена. Счастье твоё — это молодость, благость, власть. Но за него, королева, ты платишь сполна — с девой другой муж-король свою делит страсть.
Как он умрёт, ты получишь корону и трон. Но на губах твоих вечно заклятья печать. Вечно рассудок твой будет тоской напоён.
Главная плата за счастье твоё —
Молчать.
