Белый слог и он болит,
Как живой, хотя давно негоден.
Лишь глупец уверен, что свободен.
Память хорошо горит
И, верно, оставит ожог
Среди сотен тех, что лежат рядом.
Как противна ей моя помада,
Так ему любой твой след,
А ведь их давно уж нет.
Но столбец гласит:
Пусть она, как струна
Звенит в нас навечно.
Ядовитые слова и
Шрамы на предплечье
Сплелись в тугой клубок нервов.
Я ждала, кто ударит первым,
Не ища предлог.
Все, чему дал жизнь,
Пустило всходы.
Не важно, как ее назвать.
Хоть ее сожги,
Хоть бросай в воду –
Все бесполезно,
Будешь вспоминать
