Мовчав, а прокидаєшся від крику,бо сни досвітні – рани ножові.
На тілі – сироти старого віку.
Ми – сироти, і нам немає ліку.
Малі й великі, мертві і живі.
А ти, що не довчився у предтеч,падеш тоді, коли “прийшла вже карта”і над душею кожен день як меч.
Сьогодні – порожнеча колотнеч,а завтра те, що й вимовлять не варто.
