Вместо растущего опыта,
Только проблемы...
Вместо дружного хохота,
Снова замены...
Каждый год, все трудней и трудней,
Скоро рак, эмфиземы,
Цирроз, выпаденье волос.
Считал я,
Что не для лекарств мои вены.
Этот город. И люди. И время.
Опасней. Больней.
Из земли прорастают стены,
Как дробь площадей.
Мне-то вроде плевать,
Но кому-то нужней,
Чтобы полною грудью дышать,
Не стыдить своих слез,
Не бояться дрожжей.
Чтобы раненый мог
Без труда залечить свои раны.
Чтобы пьяница пил,
И не думал, как пóлны стаканы.
С каждым днем, под регрессом,
От истин я дальше, но ближе.
Но не я к ним иду, а они,
Словно я обездвижен.
Может быть - был не прав,
Увлеченный плеядами мимик.
Я не только не бог...
Но... похоже... и не алхимик...
