Моё имя – Максим (ударная буква – «А»,
По фамилии гениальнейшего британца).
Беспощадны, кратки, смертельны мои слова.
Я – машина, и мне дано лучше всех ругаться.
Я упрям и строг. Не сбивается мой прицел.
Идеальны в работе пригнанные детали.
Я плююсь огнём. Ни эмоции на лице.
Бронированное оно у меня, из стали.
Но сегодня – новое время, дурная весть.
Хоть бесстрастен я, но и мне почему-то страшно.
Раскалён я, мне бы воды, всей, что в мире есть,
А иначе от лютой жажды закончусь раньше,
Чем товарищ, смерти отбросивший шелуху.
Он вцепился мне мёртвой хваткой в стальные плечи.
Я среди побратимов по сборке в одном цеху
Не встречал никогда отваги нечеловечьей.
Он безумен, этот невзрачный мясной комок!
Видно, выпил с чертями омут, раз столько силы.
Выразитель воли, я крепко ему помог,
Но серьёзного подкрепленья не приходило.
Так зачем ты здесь? Пахнет смертью над полем, ну,
Брось меня, отходи к своим, пригибайся ниже!
Он молчит. И только порой, не сдаваясь сну,
Горло фляги своей помятой украдкой лижет.
А во лбу моём два отверстия зацвели,
Кровь-вода из брюха пробитого побежала…
Эй, товарищ! В окопе забытом, в крови, в пыли –
Ты останешься навсегда, безымянным малым!
Он меня не слышит. От ненависти оглох.
Настоящий, а не придуманный, из легенды.
И одну лишь мысль – «не возьмёте, не с вами бог!»
Заряжает мне в мозг последней патронной лентой.
