Охрой и киноварью, широкими мазками,
Картину пишет осень на стареньком холсте.
Мешает краски с ветром, с холодными дождями,
И лужи покрывает эмалью на заре.
Слова и капли в строчку сами собой ложатся,
Когда бросаешь взгляд на эту пестроту.
Поэт, сентябрь - романтик, как будто рад стараться,
Бросает ворох листьев под ноги на тропу.
Октябрь же, художник, истратив все запасы,
Своих цветастых красок, устроив хоровод,
Сорвет все листья с веток, оставив лишь каркасы,
И ими разукрасит поверхность темных вод.
Ремесленник - ноябрь на стеклах вырезает,
Узоры утром ранним, на лужах витражи.
Побелит поле ветром - в снежинки поиграет,
Под побледневшим небом шумят лишь камыши.
Уйдет, покинет осень остывшую природу,
Отдаст на растерзанье лютующей зиме.
Армады белых туч плывут по небосводу,
И ткут из снега саван мертвеющей земле.
