Я хочу, чтобы смерть обходила тебя стороной,
Сероглазый скрипач, научившийся думать по-русски,
Напитавшийся пушкинской волей и блоковской грустью
И привыкший себя ощущать напряжённой струной.
У тебя за плечами - дороги, стези и пути:
Из пустыни — в туман, из тумана — в наш маленький город,
Где тепло — не тепло и где холод вползает за ворот,
Обнимая так нежно, что дальше не хочешь идти.
У меня — ничего. На ладонях маршруты мои,
Да и те предначертаны (или навязаны?) кем-то.
Оттого я и стала, наверное, местной легендой —
Что твой Голем, без родины, имени, счастья, семьи.
До поры смерть не встретит меня: я статична, и так
Пролетит мимо жизнь, да и смерть, может, всё-таки, тоже.
Уж настолько не вышла я, в общем, ни кожей ни рожей,
Ни судьбой ни поступками, чтоб оказаться в руках
Той, которая вечно охотится, чей тишиной
Знаменуется шаг — издевательски медленный, узкий.
Я хочу, чтоб она обходила тебя стороной,
Сероглазый скрипач, научившийся думать по-русски.
22.03.2020
