Письмо в семнадцать 2.0

Ты меня никогда и не знала толком –

Все друзья твои были на книжной полке,

Ты сидела в углу и смотрела волком

На любого, кто смел подойти к тебе.

Пребывая под маской и в вечной позе,

Находила себя в зарубежной прозе,

И, присвоив себе чей-то флёр морозный,

На-гора выдавала отборный бред.

Что за глупость – всю жизнь находиться в рамках,

Опасаясь горя, обиды, срама,

Извергая тонны такого спама,

Что стихами и близко назвать нельзя?

Что за радость верить всем тем, кто рядом?

Открестись от них, отгони их взглядом,

Окропи их едким, убойным ядом:

Все они – ну совсем не твоя стезя.

Хочешь – верь мне, хочешь – совсем не слушай,

Но запомни – так и теряют души,

Растворяясь в том, что считают лучшим,

Что всего лишь фоски – отборный шлак.

Выбирай себе только те дороги,

Что сто раз сначала изучишь строго,

Чтоб за шаг до самого до порога

Ты всегда точно знала, на что пошла.