Ответь, Кристина, будь честна, как тебе музыка моя?
Ответь мне, ангел. Не молчи. Вот уже месяц ты ни слова,
И ни единого укола, ни похвалы произнесла.
Меня пугает тишина. В ее оправе ты сурова. И так бледна, как будто холод
Лишил тебя навеки сна.
Как ты печальна и бледна. Не я ль причина сих страданий?
Твоя фарфоровая кожа так шелковиста и бела,
Тебя лишили красок споры, тревога цвет сняла с лица?
Тебе не нравятся аккорды?
Поговори со мной, Душа.
Что ж, ладно. Ты вольна молчать. Как я могу тебя заставить?
Ведь ты давно — моя жена, мечта всех снов моих и память
Ещё хранит твой юный лик, и твоего лица сиянье,
И я не зверь, чтоб вырывать твой голос из твоей гортани.
О, голос...
Он ведь был началом.
Пока ты пела, я мечтал
О том, как будет сплетено то кружево, что я составил,
И воплотит в себе его — мой идеал, шедевр и пламя,
Огонь из подлинного ада,
И я в нём буду дирижер.
Кристина?
Что с тобой?
Молчит...
Я шепотом скажу одно,
Приближусь к уху, осторожно,
О, не отталкивай...
Господь!
Она не дышит.
Я не знал...
Она скончалась от болезни?
Она не двигалась с утра...
О, Господи, моя жена,
О, как была ты одинока!
Ведь я украл тебя тогда...
И, сидя здесь, день ото дня,
Ты тосковала здесь, в неволе,
Не смея слова мне сказать.
Кристина... Что же я наделал...
Кристина, милая моя...
*
Презираю себя с моей подлой душой,
Проклинаю за то, что я сделал с тобой,
Не могу я дышать, и стою, как глухой
Перед светлою нимфой
Во мраке пустом.
3/11/2019
