Засыпаю как убитый
в оба глаза
из двустволки
в тесной норке монолитки,
просыпаюсь тоже мертвый.
И встаю как из могилы
с перекопанной постели,
волочу как с гильотины
голову свою в портфеле
в свой огромный белый офис,
где до неба окна-двери,
никотин мешаю с кофе
и гоню бульон по вене.
Следом бродит приведением,
наступая на мозоли,
мой похмельный понедельник
в черном мокром капюшоне,
он в подоле носит зелье
от уныния и печали,
искушая древнем змеем.
Словно мрачный англичанин
я согрею тело чаем,
душу томиком Бальмонта,
дочитаю
и в отчаянье
задушу свою боль Bond'ом.
