Как ткань порвал нутро на клочья
Листок со строчкою стиха.
Как сталь катан отточен почерк,
Бьют точно в точку, сто из ста
Слова. Река времён проточной
Граниты сточит до песка,
Канва лекал уйдёт под почву.
Планида прочных - жить в веках!
Вески и головы молочны,
Их лбы бордовые от ран:
Листки лаврового веночка -
Шипы тернового венка.
Их труд, как круг вечор порочен,
Мрак, град полощет из огня
И кнут из мук сечет по почкам,
Как раб до тощи изводя,
День изо дня, из ночи в ночи,
Себя, печального шута.
Лень изгоня, измочь все мочи,
Видать не жаль им живота.
"А сам-то, сам!" Да то цветочки...
Жду дочку, верю в чудеса,
Я б не писал да бьет источник,
Пью по глоточку сей нектар,
Ведь можно спиться, может позже
Сорвут мне вожжи голоса.
Мне плохо спится, сомна, очи
Сомкнуть не можу до утра.
Лист измарал и словно проще.
Стих - доморощен, самиздат.
Сплин и тоска, истома ночи,
Стих дом и роща. Сонный сад,
Знакомый ручки долгий росчерк,
Лью в колу скотча, крошка льда.
За кромкой тучи, гром грохочет.
Ищу на ощупь Те слова...
