Сознанье неправой толпы всё активней левеет,
прогнили стропила от них на кругах Колизея…
Не знает никто, каковой будет грязная смета
последнего бунта… И будет ли мир без Поэта?
Бессильно сжимаю перо, и костяшки белеют…
Скажи мне, Тит Ливий, кого убивают плебеи?
Преторианцев, жрецов иль торговцев отпетых?
Да, всяко бывает… Порой убивают поэтов…
Я прошлое помню, но тени героев бледнеют…
К чему мне проклятье искать от невзгод панацею?
И в чем благородство? Неужто быть к Небу воздетым?
Уже проходили… За грех распинают поэтов…
Вот с хрустом ломаю перо, и костяшки немеют…
Скажи мне, Тит Ливий, зачем убивают плебеи?
Злодейство созвучно ли музе и званью поэтов?
К чему это всё, если канем без выбора в Лету?
Нет бывших поэтов, нет бывших жрецов и гвардейцев!
Всевышний Отец смотрит каждому в самое сердце!
Но видят Его только те, что заботой согреты
о людях, о Риме и мире, о падших поэтах…
С надеждой беру вновь перо, в пальцах медленно грея…
Мы всё же, Тит Ливий, не ровня надменным плебеям!
Ты всё запиши для потомков, как века приметы…
Да, всяко бывает… Порой почитают поэтов…
