Письмо бывшему преторианцу

Сознанье неправой толпы всё активней левеет,

прогнили стропила от них на кругах Колизея…

Не знает никто, каковой будет грязная смета

последнего бунта… И будет ли мир без Поэта?

Бессильно сжимаю перо, и костяшки белеют…

Скажи мне, Тит Ливий, кого убивают плебеи?

Преторианцев, жрецов иль торговцев отпетых?

Да, всяко бывает… Порой убивают поэтов…

Я прошлое помню, но тени героев бледнеют…

К чему мне проклятье искать от невзгод панацею?

И в чем благородство? Неужто быть к Небу воздетым?

Уже проходили… За грех распинают поэтов…

Вот с хрустом ломаю перо, и костяшки немеют…

Скажи мне, Тит Ливий, зачем убивают плебеи?

Злодейство созвучно ли музе и званью поэтов?

К чему это всё, если канем без выбора в Лету?

Нет бывших поэтов, нет бывших жрецов и гвардейцев!

Всевышний Отец смотрит каждому в самое сердце!

Но видят Его только те, что заботой согреты

о людях, о Риме и мире, о падших поэтах…

С надеждой беру вновь перо, в пальцах медленно грея…

Мы всё же, Тит Ливий, не ровня надменным плебеям!

Ты всё запиши для потомков, как века приметы…

Да, всяко бывает… Порой почитают поэтов…