Когда-нибудь я всё вам расскажу
строкой дождя по улицам осенним,
безумных лет заманчивым весельем
и росчерком пером по виражу,
задумчиво летящими огнями
за окнами безмолвных поездов,
обрывками исписанных листов
и долгими сияющими днями,
и музыкой, которая летит
за мной по венам чёрным в поднебесье,
и той мечтой, которой нет прелестней
в том мире, где всё тленное горит.
Когда-нибудь, когда умрёт огонь,
я нарисую образами память,
как искрами растапливала наледь
и спичками обманывала бронь,
как с нами обошлись чужие боги,
и как звезда упала в злые руки,
сожгла их до истерики со скуки
и улетела вдаль, к моим порогам,
и как до солнца поднялась луна,
всё больше наполняясь его светом,
и как святая чаша ярким летом
была двоими выпита до дна.
Когда-нибудь хоть кто-нибудь дождётся,
увидеть сможет исповедь мою —
я вслух её сегодня не пою,
но и сейчас она наружу рвётся —
обрывками исписанных листов
и музыкой с железною дорогой —
её ты до полуночи не трогай,
хозяин лысых розовых хвостов —
ты кормишь ими хитрую сову,
взломать пытаясь код её ума...
Когда-нибудь я расскажу сама,
как счастливо под звёздами живу.
