В перерывах между работой,
Ужином с радиоприемником,
Выживая,
Дожидаясь субботы,
Пережевывая в горле ком.
Я выдавливаю из себя
Контркультуру, альтернативу,
Где, по мимо
Прочих, есть и моя стезя,
Ведущая не к сортиру.
Там анархия-мать
И я должен ее отстоять.
Закрывая глаза, получаешь право
На собственную планету.
Пускай,
Поэта во мне не стало,
Хотя, я здесь мог и не быть поэтом.
Но в мире моем, человек – поэзия,
Ломанная, несозвучная, хаотичная,
Режущая подсознание тупым лезвием
И обнажённая до неприличия.
Осталось только суметь прочесть,
В ком кроется ложь, в ком честь.
Страсть к путешествиям, словно залог свободы,
Ведет меня от провинции, в которой я вырос,
До осознания того, что ты, являешься Богом,
Целого мира, придуманного себе на вырост.
