Настанет день, когда мой долгий путь
сведётся к столь банальному исходу,
как смерть. Печально, но - не в этом суть,
как и не в том, когда, и где, и как;
пытаясь вздох финальный оттянуть,
я только бы лишил себя свободы,
и воздуха степей хакасских грудь
не знала бы моя наверняка.
Ни холода уральских родников,
ни яркости поволжского заката,
ни белизны саянских ледников
я мог не знать - и что бы потерял,
а что б обрёл? Порою глубоко
в раздумьях забираешься куда-то,
и всё ж ответ находится легко:
весь этот путь проделан мной не зря.
Весь путь длиною в тридцать с лишним лет -
двойной сплошной, прерывистым пунктиром
набросанный на карте, на столе
развёрнутой, прижатой по углам,
весь этот путь есть Зов - оставить склеп
уюта однокомнатной квартиры,
ведь вновь в небесной бархатистой мгле
звезда моя манящая взошла.
И вновь - рюкзак и фотоаппарат,
бутыль с водой и стоптанные кеды,
терпенья вновь не хватит до утра,
обочина, закат, привычный жест...
И сон в тепле остался во "вчера";
в "сегодня" и в "сейчас" - я снова еду.
Туман, рассвет и дикая жара...
Хакасия, встречай. Я снова здесь.
И ничего прекрасней не найти,
чем эта степь, леса, озёра, горы;
и я готов хоть вечно вдаль идти,
смеясь, раскинув руки на ветрах.
Тебе ж по завершении пути
(надеюсь, завершится он не скоро)
наказываю в горсти привезти
и над степями мой развеять прах.
