В его устах стихи расцветали как розы,
В ее глазах зажигался тускнеющий свет.
Он был для чужой поэзии будто создан -
Высокий и статный, галантный пико́вый валет.
Когда он читал наизусть ее вирши,
Сердца замирали, ладони сжимались в хлопке -
Она же в кулисах таилась, как в нише,
Блокнотик держа в запотевшей изящной руке,
И зрители таяли льдом на весеннем солнце,
Но главным мерилом триумфа считал он не зал,
А девушку, рифму поймавшую вновь у оконца,
В блокнотик строчащую новый словестный запал.
Так длилось годами,но умер артист юный-
Осталась поэт со стихами в молчаньи одна.
И кто же теперь будет дергать душевные струны?
Теперь, получается, чтец и поэт - все она.
И вот уж сама выступает за стойкой,
Возможно не так артистично стихи подает,
Но все же старается очень, поскольку
Никто артистичней на помощь, увы не придет.
Вкус сцены горчит. И тепло, и немножечко страшно,
А зал аплодирует все же, мотив уловив,
И снова в устах стихи расцветают - ромашки,
И каждое слово - о первой бессмертной любви.
